Abschiedlich leben – Gedanken nicht nur zum Totensonntag

Nehmt Abschied, Brüder,
ungewiss ist alle Wiederkehr!
Die Zukunft liegt in Finsternis
und macht das Herz uns schwer“,

So beginnt der Refrain eines Liedes, das bei den Pfadfindern gerne gesungen wird. Es geht dann weiter:

Der Himmel wölbt sich übers Land.
Ade, auf Wiedersehn.
Wir ruhen all in Gottes Hand,
lebt wohl, auf Wiedersehn.“

Die Zukunft liegt in Finsternis. Abschied nehmen heißt immer: in eine ungewisse Zukunft gehen und einen Teil dessen, was zu meinem bisherigen Leben gehört hat, loszulassen. Das gilt für die, die gehen und die, die bleiben. Das macht das Herz schwer. Sogar dann, wenn auf der anderen Seite Neues schon winkt.

Wie schwer selbst der Abschied von Sachen fällt, habe ich vor vielen Jahren einmal in einem Selbsterfahrungsseminar erlebt. Wir sollten ein Foto, das uns lieb und wichtig war, mitbringen und wurden dann aufgefordert, es zu zerreißen. Ich hab lange mit mir und der Seminarleiterin gerungen, ob ich das tun soll und will. Und dabei gemerkt, was Abschied nehmen heißt: Loslassen.

Etwas, ein Mensch, ein Tier, eine Sache ist dann nicht mehr da. Nur noch in meinem Herzen.

Eine dunkle und grausame Geschichte der Bibel erzählt von einer Selbsterfahrung, die unvergleichlich tiefer geht. Es ist die Geschichten von Abraham, der sich mit seinem Sohn Isaak auf einen langen Weg begibt, an dessen Ende der Tod Isaaks stehen soll. Abraham soll seinen Sohn opfern. Ich stelle mir vor, wie Abraham auf diesem Weg mit sich und mit Gott ringt, bis er schließlich am Ende alles in Gottes Hand legt.

Ich kann mir nur schwer vorstellen, dass Gott einem Menschen befiehlt, sein Kind zu schlachten. Das ist wohl auch nicht der theologische Sinn dieser Erzählung. Aber eine tiefe Wahrheit liegt dennoch in der Geschichte: Gott mutet uns bisweilen Unzumutbares zu.

Ich habe Eltern kennen gelernt, die den gleichen unzumutbaren Weg wie Abraham gehen mussten: Abschied nehmen von ihrem zum Sterben verurteilten Kind. Das ist wohl der grausamste Abschied, den ich mir vorstellen kann. Einer hat einmal gesagt: Eltern sollten das nicht erleben müssen, dass ihr Kind vor ihnen stirbt. Aber manchen wird es zugemutet – und manche erleben, dass sie im Ringen mit Gott erfahren, wie ihnen Mut zuwächst. Aus Zumutung wird Zu-Mutung.

Neben den großen Abschieden gibt es die kleinen Abschiede. Merkwürdigerweise ist es für jeden Menschen anders, was für ihn ein kleiner und was ein großer Abschied ist.

Mir zum Beispiel fällt es schwer, etwas wegzuwerfen. Ich bin kein Messie, aber man weiß ja nie, wozu man dieses Kabel noch einmal brauchen kann. Andere werfen alles weg, was sie ein Jahr nicht gebraucht haben. Manchmal nehme ich mir das vor, aber gelungen ist mir das nie. Ich gehöre wohl eher zu den Sammlern: alles, was ich eingesammelt habe, gehört irgendwie zu mir. Habe ich deshalb mein Herz an Dinge gehängt? Ich glaube nicht, wirklich wichtig sind mir diese Dinge nicht.

Ein Abschied war für mich immer wieder, wenn meine Tochter wieder einmal irgendwo ins Ausland ging. Sie war ein Jahr in Australien, lebte drei Jahre in Wien, zwei Jahre in London. Es ist so selbstverständlich geworden in unserer Welt, dass Menschen, die wir lieben, anderswo hingehen. Und es ist leicht geworden, Kontakt zu halten. Aber wenn ich vierzehn Tage nichts von ihr höre, werde ich unruhig.

In der Bibel können wir lernen, abschiedlich zu leben. Sie erzählt von der ersten bis zur letzten Seite von der Endlichkeit der Dinge, der Menschen, der Beziehungen, ja der Welt selbst. Sie erzählt z.B. ein ganzes Kapitel lang, wie alt Menschen waren, als sie gestorben sind. Gleichzeitig erzählt sie die Geschichte vom Leben und Sterben als eine Geschichte Gottes mit den Menschen. Nur seine Liebe ist unendlich.

Die Bibel erzählt die Geschichte der Welt und der Menschen auch als eine Geschichte der Vorläufigkeit: Wir haben hier keine bleibende Stadt, sondern die zukünftige suchen wir. (Hebräer 13,14). Wir Menschen sind unterwegs, solange wir leben. Bis wir die zukünftige Welt erreicht haben.

Was abschiedlich leben heißt, drückt für mich eine jüdische Weisheit aus:

Wenn der Mensch geboren wird, dann hat er die Faust geballt, als wollte er sagen: alles gehört mir. Wenn er stirbt, hat er die Hände offen: Nichts habe ich, nichts nehme ich mit.“

Wie kann man so leben? Ich glaube, Lebenskunst besteht darin, um die Vorläufigkeit und Endlichkeit aller unserer Beziehungen zu wissen und gleichzeitig sie als das Wertvollste zu nehmen, was wir haben. Kaufet die Zeit aus, rät Paulus.

Als ich ein Junge war, verließ ein von mir bewunderter und geliebter Diakon unsere Gemeinde. Als er meine Traurigkeit beim Abschied sah, sagte er zu mir: „Horst, für Christen gibt es immer ein Wiedersehen.““

Manchmal weiß ich nicht, wie ich daran glauben soll. Aber dieser Satz hat sich tief in mein Herz eingesenkt.

(Leicht veränderte Fassung eines Blogs vom 20.11.2010)